A mim parece-me tão complicado:
Aos vinte e cinco anos, davam-lhe quarenta; a partir dos cinquenta, parecia que a idade não passava mais por ela; e, sempre silenciosa, de porte rectilíneo e gestos comedidos, parecia uma mulher de madeira, a funcionar de forma automática.
Um coração simples, de Gustave Flaubert
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24.5.10
Summer's on
Tu que apanhas a morte com o peito. Sim, é contigo que quero falar. Anda cá contar-me coisas que eu não tenho a tua idade e não quero crescer como tu.
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Winter's off
Diz-se que acabou. Pena eu não saber bem em que perna estamos.
A Yashica é minha e ninguém ma tira. Quer dizer, depende se tiver pernas ocupadas.
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20.5.10
15.5.10
À tina e ao txutxu
Estou sem dinheiro para responder.
E como sei que são meus leitores silenciosos, respondo assim:
Acho que está tudo aqui. O Bruce que se encarregue do resto.
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E como sei que são meus leitores silenciosos, respondo assim:
Acho que está tudo aqui. O Bruce que se encarregue do resto.
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14.5.10
Não sei quando é que me vi entrar na solidão. Sei que é sexta-feira à noite e sou só eu e o Heitor Villa-Lobos. Ah, orgulhosamente só.
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Loco-designnnnnnn
Nos meus tempos de estudante universitária. Não do primeiro curso, do segundo, esse, vocês sabem...Pronto, nós estávamos ali ao lado dos designers. E gostávamos muito deles. E continuamos a gostar, claro. Eu gosto de todos se bem que tenho uma queda maior para os músicos ou para os arquitectos, ou... pensando bem, tenho queda para muitas outras coisas...enfim. Bem, nesses tempos tínhamos uma private joke sobre eles. Nas alturas de maior alucinação tínhamos um estado que correspondia a um efervescente leque de sintomas desvairados. Dizíamos:
-Estou louco.
-Louco? Loco-design?
-Sim, estou loco, sou de designnnnnnnn!
E não é que há público para isto? Será que alguém nos ouvia?
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12.5.10
10.5.10
Le fil sous la neige
Eu. Pausa. Ainda não. Pausa. (respiro)
Interrompi uma conversa e decidi sair de casa. Fui, fui. Andei até me perder; perdida. Perdida.
Salvaram-me as luzes delicadamente posicionadas de 8 em 8 centímetros exactos. Era um circo antigo. Entrei pela penumbra e vi tudo, vi o mundo por fios de aço com as suas pessoas e os seus jogos. Vi as 7 personagens não-falantes mais complexas que alguma vez supus que existissem. Era uma farsa, não era possível. Mas estava ali no meio, aos meus olhos. O equilíbrio. Era o jogo. Era a vida. Nunca. Pausa. Eu. Pausa. Não sei explicar. A beleza. O peso, a corda, o equilíbrio. O equilíbrio, aqui está. A Beleza. E depois havia uma parte em que ela se atirava contra a corda consecutivamente. Não conto o resto. Eu. Pausa. Ainda não(respiro). Pausa
O vídeo é demasiado genérico do que foi Le fil sous la neige. Mas ainda assim, serve por agora.
Mais coisas aqui. Espero que gostem de Catalão
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9.5.10
Esperar três segundos
Aqui a Annie gostou muito disto, que vinha disto. E lembrei-me que costumava fazer um truque parecido. A cena é que era sempre muito complicado sincronizar tudo. E eu chateava-me. Lutei tanto para ouvir os dois juntos que acho que tenho uma fórmula:
Primeiro clicar aqui e passados 3 segundos clicar aqui.
A música é Green Grass do Tom Waits. Versão original do Tom (para os amigos) e cover da Cibelle. Partem-me toda, estes dois.
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Primeiro clicar aqui e passados 3 segundos clicar aqui.
A música é Green Grass do Tom Waits. Versão original do Tom (para os amigos) e cover da Cibelle. Partem-me toda, estes dois.
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8.5.10
Hipóteses para tese académica
Uma coisa é ver um filme na cama, outra é mudar os lençóis.
Fotogramas de Último Tango em Paris de Bernardo Bertolucci, 1972.
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Resulta
Quando era miúda usava uma almofada apenas para me tapar do frio. Hoje continuo a fazer o mesmo. E resulta.
A fotografia é de Hellen Van Meene
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A culpa era deles
Era culpa daqueles vizinhos que se tinham mudado há poucas semanas. Falavam que se fartavam, gritavam, costuravam conversas enquanto comiam palavras que não entendia. Chineses, japoneses, sei lá. Acordavam-me dia sim, dia sim. Começou a ser um hábito. Foi isso... sim, habituei-me aos ecos do edifício. As vozes acorriam e já não estranhava. Aliás, acho que eram felizes assim e eu alegrava-me. E depois havia uma criança, uma criança com os seus monólogos. Imaginava-a com uma cor púrpura, a puxar as mangas das camisolas sujas pelos braços abaixo, pequenos. Lembrava-me o quanto queria vê-la. Vê-la de verdade, agarrá-la, senti-la contra o meu peito, sentir-lhe o cheiro daquela cor. Construía a sua cor na minha cor. O púrpura da minha cabeça alastrava-se na minha pele pelas suspeitas sobre aquela gente. Sim, a culpa era deles que se tinham mudado há poucas semanas e sim, eu queria que aqueles olhos rasgados de púrpura, pousassem sobre os meus olhos demasiado grandes, azuis.
A culpa era deles, deles. Entendem? Vieram as chuvas e lavaram-se os ecos do prédio. Ouvi discussões, gritos, choros. Segunda, sexta-feira. Das primeiras vezes saía de casa a correr e metia-me ao alto com a porta. Passados uns dias comecei a sentar-me nas escadas ao lado da porta. Agachava-me e abraçava os joelhos. Não fazia mais nada. Choros, choros, choros. Gritos, golpes, coisas a partir. Pratos, garfos e os braços púrpura a pedir comida. Eu fora.
Choveu toda a semana sem parar. Choros. 5 da manhã. A mulher abriu a porta. Tinha uma tesoura na mão. Havia manchas de sangue na roupa. Olhou para mim desesperada. Não estava à espera de ver ninguém, claro, fechou a porta de medo. Ouvi-a lá dentro a recapitular desesperos. Já estava de pé e as minhas lágrimas azuis caiam ao ritmo que batia à porta, incansavelmente. Ela abriu e gritou-me coisas que não entendi. Acho que não me julgava por estar ali. Apertou-me o pulso e olhou-me fixamente. Mantive-me firme e intacta. Foi ao fundo do corredor e pegou na criança. Deu-ma em braços. Atirou-me fora do apartamento e fechou a porta. Era eu e a cor púrpura. Olhos púrpura nos meus olhos grandes, azuis.
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7.5.10
6.5.10
4.5.10
All Tomorrow's Parties
Suspiro. O senhor Vincent Moon, senhor exis-tris-pim-master da LA BLOGOTHEQUE, que nós tanto adoramos, está a menos de 152 metros de mim (nunca tenho bem noção das distâncias, desculpem). Exactamente agora. O senhor está do outro lado da praça onde vivo a derramar a sua sabedoria com alunos de uma escola de audiovisuais. Pois é. E eu aqui. Dá-me comichões, isto. Comichões!
Vai daí lembrei-me do IndieLisboa, que para além do documentário Adelia, I Want to Love, exibiu o filme All Tomorrow's Parties no qual Vincent Moon dá uma ou duas mãozinhas. E vai daí, lembrei-me da extensão do IndieLisboa a Aveiro. Uma iniciativa do Teatro Aveirense em colaboração com o Cineclube de Aveiro que projectará o filme no dia 27 de Maio às 22h. Thank God we exist.
Quem quiser um pouquinho de adrenalina musical aqui está o filme. Uma colagem exis-tris-pim-tesuda dos músicos que nos partem ao meio e não nos devolvem inteiros no final. Tal e qual como se quer, portanto. Mas aviso-vos já para não saírem da sala com vontade de terem estado dentro do filme. Consta que os bilhetes para o festival ATP são carotes, vá. Eu tenho sempre o SOM DA PRIMAVERA e isso alegra-me. Pás-pum!
Acho que vou dar um passeio pela minha praça. Não sei... está a chover, é o dia perfeito. Volto a suspirar.
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8 páginas depois do relato "Salomé y el falso profeta"
El Maestro
Por la tarde, cuando José de Arimatea descendió del monte Calvario, donde Jesús habia muerto, vio que un joven lloraba, sentado sobre una piedra blanca. José se acercó a él y le dijo:
- Entiendo lo grande que debe ser tu pena, pues en verdad ese Hombre era un hombre justo.
Pero el joven le replicó:
- Oh, no lloro por eso. Lloro porque yo también he forjado milagros: yo también he otorgado la vista al ciego, he curado al paralítico, he resucitado a los muertos. Yo también he provocado que la higuera estéril se marchite y he trocado el agua en vino y, aun así, no me han crucificado.
Oscar Wilde
em Relatos do livro El arte de conversar de Oscar Wilde, tradução de Roberto Frías, edições Atalanta
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2.5.10
Super 8 ou A Puta de Luxo
Sabem quanto se paga, hoje em dia, por um minuto com uma super 8? Um balúrdio. Tem que ser algo maravilhosamente recompensador. É a puta de luxo e a mais madura das câmaras de filmar contemporâneas.
Curiosamente Pedro Almodóvar deu tudo por esta menina para fazer a sua primeira metragem. A juventude tem os seus caprichos. Amou-a e cuidou-a. Deu-lhe um nome: Salomé (nada que ver contigo, meu amor). Mas sim, tratava-se de vender o corpo em troca de um sacrifício. Baseada na obra Salomé de Oscar Wilde temos acessos a rasgos do que virá a ser todo o trabalho de Almodóvar. Lembro-me que quando vi a curta-metragem pela primeira vez (suponho que há dois anos atrás), existia uma aura criminosa inexplicável que me torturou pecaminosamente. É, isto de nos vendermos ao luxo sai caro. Caro como a película para a Super 8.
O filme Salomé é de 1978. E aqui está:
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1.5.10
Your Kid Sister
Na realidade não sei porque demorei tanto tempo a admitir que mexia comigo. Precisei de ver para crer. Your Kid Sister é uma menina-coelho que canta com várias vozes. Julgo até que ela não sabe bem o poder que tem, mas isso ainda lhe dá mais graça. A sua inexperiência a entrar no palco, o vestido mal apertado, o acordeão a cair. E depois...é vê-la crescer. Canta em inglês e em francês como quem pede licença para descalçar-se. Fica então despida e já estamos todos nus e sôfregos por nos tocarmos. Foi hoje uma hora de mãos suadas. Pedi-lhe poison uma segunda vez e ela deu-me. Ah... sabia bem o que todos precisávamos. Afinal, there's nothing to regret.
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Da urgência do teatro: Blackbird
Ray- Eu estou a viver a minha vida.
Uma vida nova pela qual lutei porque perdi
Una- Alguma vez pensaste em mim?
Ray- Tenho todo o direito de afastar tudo da minha cabeça o mais que puder.
Una- No que se estava a passar comigo?
Ray- Tu achas que eu deveria reviver o que se passou todos os dias?
Isto é a minha vida.
Tu não podes
(...)
Una- Mas magoaste
Ele estende o braço e faz-lhe uma festa.
Ray- Tu estavas sozinha.
Antes de me conheceres.
Quando me conheceste.
Tu estavas só.
Eras uma criança solitária.
Os teus pais deixavam-te por tua conta.
Tu nunca o disseste mas quando eu te tinha nos meus braços eu conseguia sentir.
Agora percebo.
Eu pensava que eras forte.
Mas não és.
Eu também não sou.
Eles beijam-se.
Ray- Eu pensei em ti.
Ainda penso em ti.
Una- Pensas em quê?
Pensas em mim naquela altura?
Ray- Sim.
Penso.
É tudo o que tenho.
Una- Naquele quarto?
Ray- Sim.
A tocar-te.
A abraçar-te.
Una- A foder-me?
Ray- Sim.
A foder-te.
Una- Masturbas-te?
Vens-te?
Ray- Sim.
Eles beijam-se.
Vai ficando mais intenso.
Começam a despir-se um ao outro.
Deitam-se no chão.
Ray afasta-se.
Ray- Não. Eu não posso.
Eu não posso.
excerto de Blackbird de David Harrower, tradução de Tiago Guedes.
a fotografia é da mesma peça encenada por David R. Gammons.
29.4.10
Google Reader
Estou-me nas tintas para se no Google Reader o meu blog parece feio ou se vejam os cantos mal cortados.
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Uma mala que é um caixão. O que trazes mata-te assim tanto?
Um personagem faz-se a partir de uma ressurreição, dizia Kaurismäki. Não é que se suponha que é irreal. Afinal, morrer de uma vez por todas não tem que ser a opção.
Fotogramas de O Homem Sem Passado de Aki Kaurismäki, 2002
27.4.10
She drives fast, long road. She drives fast, long road (réplica nº1)
Já tinha inspirado a loucura, mas agora está instalada! Quem não ficar com vontade de estender roupa é porque não entende nada da escuridão da ruas.
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