Hoje acabei um livro que tinha começado a ler na viagem (definitiva) de regresso de Barcelona para a minha cidade natal. Estava a estranhar a demora na leitura deste livro e não entendia porquê. À falta de melhor, o marcador do livro era o bilhete de autocarro que me levou de Arc de Triomf (onde fica a estação de autocarros de Barcelona) até Girona. Quando acabei o livro, no impulso de dar por finalizada a leitura, peguei no marcador para meter no lixo. Com a mão estendida para o caixote do lixo, desatei a chorar.
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